CANCIÓN DEL ESPOSO SOLDADO

Esta vez me he ausentado más de lo que me gustaría. Mis primeros meses como autónoma consumen casi todo mi tiempo. Son muchas las cosas que preparar, los conceptos que repasar e imprevistos que solucionar. 


Ahora, antes de ir a cenar, he pensado en un verso de este poema: 



He poblado tu vientre de amor y sementera,
he prolongado el eco de sangre a que respondo
y espero sobre el surco como el arado espera:
he llegado hasta el fondo.
Morena de altas torres, alta luz y ojos altos,
esposa de mi piel, gran trago de mi vida,
tus pechos locos crecen hasta mí dando saltos
de cierva concebida.
Ya me parece que eres un cristal delicado,
temo que te me rompas al más leve tropiezo,
y a reforzar tus venas con mi piel de soldado
fuera como el cerezo.
Espejo de mi carne, sustento de mis alas,
te doy vida en la muerte que me dan y no tomo.
Mujer, mujer, te quiero cercado por las balas,
ansiado por el plomo.
Sobre los ataúdes feroces en acecho,
sobre los mismos muertos sin remedio y sin fosa
te quiero, y te quisiera besar con todo el pecho
hasta en el polvo, esposa.
Cuando junto a los campos de combate te piensa
mi frente que no enfría ni aplaca tu figura,
te acercas hacia mí como una boca inmensa
de hambrienta dentadura.
Escríbeme a la lucha, siénteme en la trinchera:
aquí con el fusil tu nombre evoco y fijo,
y defiendo tu vientre de pobre que me espera,
y defiendo tu hijo.
Nacerá nuestro hijo con el puño cerrado,
envuelto en un clamor de victoria y guitarras,
y dejaré a tu puerta mi vida de soldado
sin colmillos ni garras.
Es preciso matar para seguir viviendo.
Un día iré a la sombra de tu pelo lejano.
Y dormiré en la sábana de almidón y de estruendo
cosida por tu mano.
Tus piernas implacables al parto van derechas,
y tu implacable boca de labios indomables,
y ante mi soledad de explosiones y brechas
recorres un camino de besos implacables.
Para el hijo será la paz que estoy forjando.
Y al fin en un océano de irremediables huesos,
tu corazón y el mío naufragarán, quedando
una mujer y un hombre gastados por los besos.

Dora Castellanos

La semana pasada no aparecí por aquí, tenía mucho jaleo en el trabajo y fue imposible. Hoy ya he conseguido solucionar algunas cosas imprescindibles, así que os traigo un poema de Dora Castellanos recogido en el libro Breviario de los Sentidos. 

          No me niegues tu cuerpo de tibias melodías,
          caramillo de sones nunca jamás oídos. 
          Dualidad repetida de flautas y violines
          donde he bebibo a veces la música del vino. 


          Dame tus manos largas como diez puntas de múrice. 
          Tus fuertes manos ebrias de tacto y de sonidos. 
          Con dedos de abrojines erectos, descubriendo
          los sonidos telúricos, los ecos submarinos. 


          Un día ellas tuvieron toda la mansedumbre, 
          toda la rebeldía de mi cuerpo tendido
          y, sabias como son, supieron encontrar
          los compases más hondos, los más altos registros. 


          El doble pentagrama de tus ojos oscuros
          cantaron sus miradas de resplendores fijos, 
          con sus dos notas hondas, repetidas constantes, 
          cerrando sobre mí sus estrechos anillos. 


          ¡Oh tu cuerpo de música! El atril de tus piernas. 
          En ellas te levantas, violoncelo magnífico
          y formas una orquesta de versos y palabras, 
          de entrecortados sones, de inaudibles gemidos. 


          Estás hecho de música como un coro de ángeles.
          Concierto. Sinfonía. Arpegio. Nota. Silbo. 
          Navegas entre músicas de la tierra y el cielo. 
         Eres entre mis brazos, la música tú mismo. 


                                                                          Dora Castellanos. 


Más sobre Dora Castellanos: http://amediavoz.com/castellanosDora.htm


Elegí el poema porque me gustó y porque me pareció encontrar cierta relación con el verso final de "Crin Hirsuta" -"Solo el amor engendra melodías"-.

DÍA INTERNACIONAL DE LAS PERSONAS CON DISCAPACIDAD.

CRIN HIRSUTA

Entre álgebra, fracciones, el 711, el imperio bizantino, Present Simple and Continuous, fonemas, monemas,...no hay mucho tiempo para encontrar el poema de la semana. 

Hoy no he hecho yo los deberes, se los he copiado a mi preparadora de oposiciones (como ocurrió con el cuento de Benedetti), que hace poco nos entregó este poema de José Martí: 

¿Que como crin hirsuta de espantado
Caballo que en los troncos secos mira
Garras y dientes de tremendo lobo,
Mi destrozado verso se levanta...?
Sí; ¡pero se levanta!  —a la manera
Como cuando el puñal se hunde en el cuello
De la res, sube al cielo hilo de sangre:—
Sólo el amor engendra melodías.

                                 LÁZARO     

Un tal Lázaro Vélez se incorporó en su tumba, se despojó lentamente de su sudario, abandonó el camposanto y empezó a caminar en dirección a su casa. A medida que iba siendo reconocido, los vecinos se acercaban a abrazarlo, le daban ropas para que cubriera su desnudez, lo felicitaban, le palmeaban la espalda huesuda.

          Sin embargo, a medida que la voz se fue corriendo, la bienvenida ya no fue tan cálida. Un hombre que había ocupado su vacante en la sucursal de Correos, le increpó duramente: «Tu regreso no me alegra. Vas a reclamar tu puesto y quizá te lo den. O sea que yo me quedaré en la calle. Recuerda que en mi casa tengo cinco bocas para alimentar. Prefiero que te vayas. »

          La viuda de Lázaro Vélez, que, pasado un tiempo prudencial, se había vuelto a casar, le incriminó: «¿Y ahora qué? ¿Acaso pretendes que me condenen por bígama? Si quieres que sea feliz, desaparece de mi vida, por favor. »

          Un sobrino, que en su momento había heredado sus cuatro vacas y sus seis ovejas, le reprochó airado: «No pretenderás que te devuelva lo que ahora es legalmente mío. Vete, viejo, y no molestes más.»

          Lázaro Vélez resolvió no seguir avanzando. Más bien comenzó a retroceder, y a medida que desandaba el camino se iba despojando de las ropas que al principio le habían brindado.

          Por fin, un viejo amigo que lo reconoció y no le reprochó nada (quizá porque nada tenía) se acercó a preguntarle: «Y ahora ¿a dónde irás?» Y Lázaro Vélez respondió: «A recuperar mi sudario.»

Mario Benedetti. 

¿Mi otro yo?

Hace escasos días, al traer aquí el blog de Herminia, comenté que hubo un tiempo en el que escribía.

Hoy, una amiga de ese tiempo, me lo ha recordado. Me ha preguntado que si seguía escribiendo, que recuerda un  tiempo en el que lo hacía. Me contaba que ella nunca había sido capaz de escribir nada y que consideraba que las personas que lo hacen tienen un don. Dice que ella siempre pensó que yo lo tenía. Ni siquiera creí que se acordase de algo que yo casi había olvidado. 


No, ya no suelo escribir. Muy pocas veces lo hago y cada línea multiplica sus posibilidades de acabar en la papelera. 


Entonces pienso en aquel tiempo y lo siento tan lejano que me parece que hablo de otra persona, aunque en realidad no hace tanto que llené una servilleta de ideas y palabras que tal vez nunca tengan un final. 


Siempre he sido un poco tímida para algunas cosas, son muy pocas las personas a las que enseñaba lo que escribía, era como desvelar un "secreto". Puede que por eso, si preguntas a mis amigos por este blog, nadie te pueda dar su nombre. Puede ser absurdo tanto secretismo...


quizás solo sea que este blog lo escribe "mi otro yo". 

Algo hacemos mal.

Un poquito de crítica (autocrítica) a la educación. 

Mi alumno X en la academia no sabe nada. Nada de nada. Me sorprendo al descubrir las enormes lagunas que tiene en todas las asignaturas, las cosas tan sencillas que ignora y los conceptos tan distintos que confunde. Su nivel en todo es muy bajo, muy pobre. Y él no es el típico gamberrillo al que podemos echar la culpa de su falta de conocimientos, no. Algo no va bien en la educación para que un chaval llegue al curso en el que él está con esas carencias.

Lo peor de todo es que parece que su nivel no es tan raro. El primer examen que fue a hacer de una de las asignaturas desde que empezó a venir pensé que no lo aprobaría: sacó un 8. Como profesora particular, me alegro por su nota; como persona preocupada por el mundo de la enseñanza, su nota me entristece porque no quiero pensar el nivel que tendrán los que se quedaron en un 5 (de los que no aprobaron, mejor no hablamos). 

Hablo con otros compañeros docentes y a muchos les pasa igual. Los que trabajan en centros educativos, alucinan al corregir los exámenes...

Nos quejamos por muchas cosas, por recortes, por cambios en la jornada laboral, por el sueldo...(cada uno está en su derecho de quejarse por aquello con lo que no está de acuerdo) pero creo que hay algo mucho  más importante (y triste) por lo que quejarse, hay que buscar el error, hay algo que no funciona. Ya está bien de pasarle la pelota a otro: La culpa es de los profes, la culpa es de los padres, la culpa es de la tele, la culpa es de las leyes,...Me parece que TODOS deberíamos hacer un poquito de autocrítica y reconocer que  tenemos nuestra parte de culpa. A lo  mejor si todos arrimamos el hombro, pero de verdad, podemos solucionar el problema antes de que sea demasiado tarde. Culpar a los demás es muy fácil pero sirve de poco si no aceptamos que el error no es solo de una de las partes.

El poema de la semana: enlace a un blog.

Parece que esta sección de los poemas semanales es la única que se ha convertido en fija y para la que procuro sacar tiempo. Claro, tampoco es que se tarde demasiado en pensar un poema, buscarlo y ponerlo aquí. 

Más trabajo me llevaría escribir mis propios poemas. Hubo un tiempo en el que lo intenté pero me temo que no es lo mío. 

En el Máster que hice en Salamanca conocí a algunas personas que sí escriben. Allí no leí nada, o casi nada, de ellos. Pasado el tiempo, una de las compañeras, Herminia, nos ha dado el enlace a su blog, que creo que es una auténtica gozada, me encanta su forma de escribir.

Así que hoy, en vez de poema de la semana, os dejo el enlace a su blog, seguro que lo disfrutaréis como yo: 

http://herminia-laegreid.blogspot.com/

SAFO DE LESBOS

A paso lento, voy disfrutando del libro Breviario de los Sentidos que me prestó Euphemia. A paso lento, por falta de tiempo y porque los poemas hay que leerlos así, despacito. Puede que algún día os copie algo de lo que dice el prólogo, que me pareció bastante interesante, tal vez, algún día...Hoy no. Hoy es día de poema y creo que lo mejor es empezar por el primero. 

El poema que abre el libro es de Safo de Lesbos, poetisa griega nacida en torno al 600 a.C. 

                     Igual parece a los eternos Dioses
                     quien logra verse frente a ti sentado.
                    ¡Feliz si goza tu palabra suave,
                              Suave tu risa!

                    A mí en el pecho el corazón se oprime

                    Sólo en mirarte; ni la voz acierta
                    De mi garganta a prorrumpir, y rota
                               Calla la lengua.
 

                    Fuego sutil dentro de mi cuerpo todo
                    Presto discurre; los inciertos ojos
                    Vagan sin rumbo; los oídos hacen
                             Ronco zumbido.
 

                   Cúbrome toda de sudor helado;
                   Pálida quedo cual marchita yerba;

                   Y ya sin fuerzas, sin aliento, inerte,
                             Muerta parezco.

Sociedad-suciedad

Llevo varios días sin aparecer por aquí y no quería hacerlo con una noticia triste pero sentía que hoy debía descargar un poco mi rabia hacia esta sociedad.

No sé hacia dónde vamos. 


Me gustaría poder confiar en la bondad de las personas, sin duda hay bellísimas personas en todos los rincones, pero la maldad de otras te hace llegar a sentir asco del mundo en que vivimos.


Hoy me he despertado con una noticia muy triste, que me ha dejado helada. Han asesinado a un gran profesor que tuve en el colegio. Una de esas buenas personas a las que todos sus alumnos tienen un aprecio especial porque él se lo gano. Precisamente a su asesino parece que lo conoció en un centro en el que ayudaba como voluntario...Este buen hombre ha sido apuñalado en su casa.

Esta mañana ha sido muy triste. Y por eso quería dedicarle la entrada de hoy. Sin embargo, no voy a escribir su nombre porque cada mañana hay gente sintiendo lo mismo y eso es quizás lo que más me entristece. No hablo de las muertes naturales, tristes pero inevitables, hablo de asesinos que son capaces de arrancar la vida a los demás como si de un juego se tratase. Lo vemos todos los días en las noticias. Por eso a veces no sé si el nombre es "sociedad", creo que "suciedad" empieza a convertirse en el término más apropiado. 


A todas esas víctimas, anónimas para unos pero tan importantes para otros, dedico mi entrada hoy. 

"Todas As Mulleres que fun", Andrea Nunes Brións.

Escribo la entrada de hoy con especial cariño porque tengo el placer de conocer a la autora del poema -a la que quiero desearle lo mejor, que sé que está de promoción de su libro-  y porque el poema me encantó desde el primer momento que lo escuché. 

Hoy no tendréis que leer, hoy toca ver y escuchar.  "Todas As Mulleres que fun" es un videopoema recitado por su propia autora. Es en gallego pero creo que se entiende bastante bien. En mi opinión, el gallego es una lengua preciosa para la poesía. Con razón fue durante la Edad Media la lengua empleada para la lírica peninsular. Creo que, después de escuchar a Andrea, estaréis de acuerdo conmigo:

Videopoema "Todas As Mulleres que fun" from as candongas do quirombo on Vimeo.



Euphemia, ¡ya tengo el libro!

PEDRO ROMERO MENDOZA

Mi academia ya está abierta. Su calle se llama Pedro Romero Mendoza. Reconozco que no lo conocía, así que por curiosidad, busqué en internet su nombre. Resulta que era un escritor cacereño que nació en 1896. Y ya que mi academia está en la calle a él dedicada, yo le dedico esta entrada con un poema suyo. 



                               MI MOZA EXTREMEÑA 

Me gustan tus ojos negros
y de tu boca, la grana,
y la luz que resplandece
en la expresión de tu cara.

Me gustan tus dientes blancos,
con la blancura del nácar,
y el pelo endrino y brillante,
brillante como la alpaca.

Me gustan tus labios finos,
que como dos fresas sangran
y gota a gota destilan
beso a beso su fragancia.

Me gusta la ingravidez
de tus sutiles pestañas,
y el hechizo de tus manos,
de miel y rosas mezcladas.

Me gustan las dos palomas,
tan gordezuelas y blancas
que escondes bajo el corpiño
de tu vestido de lana.

Me gusta tu faldamenta,
las almadreñas que calzas
y el collar de malaquita
que cuelga de tu garganta.

Me gusta tu jubón negro
y tus áureas arracadas,
tu pañuelo de colores
y tu cruz de filigrana.

¡Cuántas veces la he besado
bajo la noche estrellada,
porque al besarla creía
que a ti también te besaba!

Me gustan los anchos hombros,
que la firmeza proclaman
de todo cuanto hay en ti
de femenina arrogancia.

Me gusta tu airoso talle,
y tu cintura delgada,
que tiene la contextura,
por lo esbelta, de las cañas.

Me gustan tus pies pequeños,
que si atraviesas descalza
los prados de fresca hierba
¡ay! se te llenan de escarcha.

Me gustas cuando sonríes,
cuando lloras, cuando cantas,
porque tu voz melodiosa
suena a campana de plata.

Me gusta tu tez morena,
que el ígneo sol bronceara
mientras del orto al ocaso
vas tras el hato de cabras,
o si a la orilla del río
a lavar la ropa bajas,
que ciega con su blancura
cuando se seca en las zarzas.

¡Oh que admirable es la euritmia
de tu cuerpo: regio alcázar
que el Artífice supremo
construyó para tu alma!

*Euphemia, en la entrada pasada me expliqué mal, todavía no tengo el libro pero entre hoy y mañana seguramente me lo traigan aquí. Para mí han sido unos días de no parar, así que fue imposible ir a por él. En cuanto lo tenga, te dedicaré una entrada, :)

Un minuto de relax

Todos llevamos una vida muy ajetreada, si no es por el trabajo, es por su ausencia, por la familia, por la casa, por los compromisos....pero a veces nos merecemos tener un rato solo para nosotros, ¿no?

Mi bañera no está tan bonita como esa pero no le faltarán sales de baño. No suelo bañarme, por aquello de la sequía pero creo que un baño relajante al año, no hace daño. Si hace tiempo que no os dais uno, a lo mejor este es el momento.

Sin poema de la semana

El poema de hoy iba a ser del libro que me ha prestado Euphemia pero con todo el lío que tengo por el tema de la academia, no he podido acercarme a por él, así que dejo el hueco. La semana que viene, será un poema de ese libro, seguro. 














Mi futura academia va bien, han sido unas semanas de no parar pero poco a poco va tomando forma: pintura, letrero, muebles, etc. Todavía faltan detalles pero menos. Eso sí, me faltan papeleos de aquí y de allí, hacer el curso de autónomos para una subvención que quiero solicitar,...


Además, con el hueco que me hizo la preparadora de oposiciones de mi amiga, ahora me toca madrugar todos los sábados para llegar a su pueblo a tiempo y salir a la hora de comer. A eso hay que sumarle el That´s English...


De todas formas, esto no es una queja, la verdad es que estoy bastante ilusionada, necesitaba llenar mi vida de metas. Puede que mi próxima entrada la escriba desde mi puesto de trabajo. 

UNDERWOOD GIRLS, Pedro Salinas.

Poema a las teclas de la máquina de escribir: 

Quietas, dormidas están,
las treinta, redondas, blancas.
Entre todas
sostienen el mundo.
Míralas, aquí en su sueño,
como nubes,
redondas, blancas, y dentro
destinos de trueno y rayo,
destinos de lluvia lenta,
de nieve, de viento, signos.
Despiértalas,
con contactos saltarines
de dedos rápidos, leves,
como a músicas antiguas.
Ellas suenan otra música:
fantasías de metal
valses duros, al dictado.
Que se alcen desde siglos
todas iguales, distintas
como las olas del mar
y una gran alma secreta.
Que se crean que es la carta,
la fórmula, como siempre.
Tú alócate
bien los dedos, y las
raptas y las lanzas,
a las treinta, eternas ninfas
contra el gran mundo vacío,
blanco a blanco.
Por fin a la hazaña pura,
sin palabras, sin sentido,
ese, zeda, jota, i...

Mi nueva aventura

Pensaba que después del verano dedicaría más tiempo al blog pero la cosa se me complica por momentos. 


No hace mucho escribí una entrada algo pesimista sobre mi situación en cuanto al trabajo y al futuro. En vez de quejarme, he decidido intentar buscar una solución. 


Mi vocación es ser profesora y me gustaría serlo de mi especialidad y en un instituto. Prefiero un centro público pero me daría igual trabajar en un concertado, mi vocación no es ser funcionaria, es ser profesora. Dado el panorama actual y lo difícil que es conseguir una buena posición en las listas, he decidido que no podía seguir así. Necesito hacer algo con mi vida, así que voy a abrir una academia de clases particulares. No sé si la cosa saldrá bien o mal, lo que está claro es que nunca lo sabré sentada en mi sofá, hay que intentarlo. 


Al principio será duro porque los niños no se apuntarán de la noche a la mañana. Además, quiero compaginar este proyecto con el estudio de las oposiciones y el inglés de la EOI. Por supuesto, la academia será lo primero pero tampoco quiero abandonar del todo lo demás. 


Esta es mi excusa perfecta para justificar la escasez de entradas en el blog, voy a estar muy liada y no tendré tiempo de actualizar a menudo pero intentaré seguir apareciendo por aquí de vez en cuando, aunque sea con los poemas de la semana. 


Saludos. 

EL CHIRIVEJE, LUIS CHAMIZO.

Ayer fue el día de Extremadura, por eso el poema de esta semana será de un extremeño: Luis Chamizo, poeta de Guareña, Badajoz, autor del Miajón de los Castúos. Yo no he leído mucho de Chamizo pero recuerdo la poesía que hoy os pongo con cariño porque mi padre me la recitaba de pequeña.

Pimpollo, rey de tu madre,
miagirrinina de la gloria mesma
que cayó de los cielos desprendía
del botón reluciente d’una estrella:
no me jagas pucherinos
cuando yo te jaga fiestas;
ponme los ojillos tunos,
relámbiate con la lengua,
jame’l angó, muchachete,
que voy a dalte la teta.

Míala, túmbate a la larga,
chachino, chuperretea
jasta qu’el cholro del pezón rebose
los bujerinos de tus tragaeras.
Asín, con genio, mu juerte,
manque t’aplastes las narices mientras
y endispués, de muchacho, te se note
que las tiés porrillúas y retuertas,
qu’a esos que tienen la narís picúa,
sus madres ajuyéronle las tetas.

Lucero, pan y condío,
espiguina de carne de mis eras,
suerbe p’adrento remetiendo juncia,
larga chupones atizando yesca
pa que aluego, cuando mozo,
naide te moje la oreja.

Rempuja tú con genio, chiriveje,
chupa jondo y bochinchea,
chiquenino de tu casa,
muñequino jormao de miel y cera
que derritió’l aliento de tu padre,
que yo cuajé con sangre de mis venas,
que Dios jizo al igual que semos dambos
pa que tos devinaran tu nacencia:
remete’l jociquino bien p’adrento,
rempuja con töa tu juerza,
que asín el chipitón saldrá seguío
con dos gorpes tan sólo qu’arremetas.

Descudia tú, preciosino,
no te acagaces y aprieta,
manque te ringuen tus narices guapas
y te se pongan retuertas,
que por estas señales se conocen
los muchachos castúos de tu tierra,
los hijos de las madres que son madres
tan äina que Dios las jace jembras;
porque aquí, pa nusotros, tos sabemos,
com’una cosa mu cierta,
qu’a esos que tienen la narís picúa,
sus madres ajuyéronle las tetas.

FELICIDADES, PAISANOS

Hoy es fiesta en Extremadura así que aprovecho para pasar por aquí y desear feliz día a todos mis paisanos. 

También es el día de Asturias, tierra a la que tengo un cariño especial pues pasé allí muchos veranos de mi infancia y tengo familiares y amigos a los que aprecio. Siempre me gustó que extremeños y asturianos compartiésemos nuestro día.  

EL REGALO DE EUPHEMIA

Voy a estar de nuevo unos días fuera de mi casa, mis padres necesitan que les eche una mano en el negocio familiar, así que allá voy. 


Os dejo que una aportación que ha hecho Euphemia en forma de comentario en la entrada que se llama "primavera". Gracias, Euphemia. 


Si supieras,
si sólo una milésima,
si sólo un pedacito,
un lado de mí misma conocieras,
sabrías que estoy hecha de ciruelas,
de almendras y duraznos.


Sabrías que por dentro soy de azúcar, 
que sólo un dedo tuyo
y un término rosado es suficiente
para que pierda mi alma el equilibrio.


Una mirada sola,
clarísima y brillante,
un simple "yo te quiero"
podrían encender mi vieja lámpara
y hacer que tras la tarde
se moje de pasión alguna orquídea.


Si supieras,
que sólo soy de vientos primitivos,
de aquellos que hacen fuego
y avivan las fogatas campesinas.


Si sólo una milésima,
un lado de mí misma conocieras,
sabrías que estoy hecha de aceitunas,
de abejas y geranios.
Sabrías que la noche es mi cuaderno
con un redondo verso que es la luna.


Sabrías que por dentro tengo cítaras,
que sólo una caricia
podría convertirme en oleaje,
en lluvia de amapolas y campanas.


Si supieras,
que estoy de ti tan llena,
que sólo bastaría que te acerques,
para nacer de nuevo.


No sabes que soy frágil,
que sólo soy de piel ansiosa y húmeda,
que sólo soy mujer,
así, sencillamente,
sin rótulos ni farsas, 


tan sólo soy así:
aquella,
que te espera contra todo.

Violeta Luna

MITO Y LEYENDA

Aunque ambos comparten elementos en común, no son del todo iguales.


El mito es una narración que se refiere a un orden del mundo anterior al actual, y trata de explicar la naturaleza de las cosas; una leyenda, por su parte, pretende explicar una particularidad local.


Todos hemos oído hablar de la leyenda de los orígenes de Roma, según la cual los hermanos Rómulo y Remo, hijos de Marte y una humana, Rhea Silvia, fueron abandonados, amamantados por una loba y, ya de mayores, fundaron Roma.

Es decir, mito y leyenda comparten elementos, como el hecho de ser relatos de hechos y seres extraordinarios. No en vano, en muchas ocasiones, mito y leyenda se entrecruzan, pero la leyenda tiene mayor componente histórico, nacionalista y humano.


En ocasiones, mitos y leyendas se confunden también con cuentos e historias populares, no obstante, estos últimos son relatos acerca de personajes humanos indeterminados, que no tratan de explicar el mundo o la historia de un lugar determinado. 

EL PASTOR PERDIDO, PABLO NERUDA

              La semana pasada el poema fue una elegía de Miguel Hernández dedicada a la muerte de su amigo Ramón Sijé. Hoy es Miguel Hernández el que se convierte en protagonista de una elegía que Pablo Neruda le dedicó tras su muerte. Es bastante largo pero merece la pena leerlo: 

EL PASTOR PERDIDO SE llamaba Miguel. Era un pequeño pastor de las orillas de Orihuela. Lo amé y puse en su pecho mi masculina mano, y creció su estatura poderosa hasta que en la aspereza de la tierra española se destacó su canto como una brusca encina en la que se juntaron todos los enterrados ruiseñores, todas las aves del sonoro cielo, el esplendor del hombre duplicado en el amor de la mujer amada, el zumbido oloroso de las rubias colmenas, el agrio olor materno de las cabras paridas, el telégrafo puro de las cigarras rojas. Miguel hizo de todo -territorio y abeja, novia, viento y soldado- barro para su estirpe vencedora de poeta del pueblo, y así saliócaminando sobre las espinas de España con una voz que ahora sus verdugos tienen que oír, escuchan, aquellos que conservan las manos manchadas con su sangre indeleble, oyen su canto y creen que es sólo tierra y agua. No es cierto. Es sangre, sangre, sangre de España, sangre de todos los pueblos de España, es su sangre que canta y nombra y llama, nombra todas las cosas porque él todo lo amaba, pero esa voz no olvida, esa sangre no olvida de dónde viene y para quiénes canta. Canta para que se abran las cárceles y ande la libertad por los caminos. A mi me llama para mostrarme todos los lugares por donde lo arrastraron, a él, luz de los pueblos, relámpago de idiomas, para mostrarme el presidio de Ocaña, en donde gota a gota lo sangraron, en donde cercenaron su garganta, en donde lo mataron siete años encarnizándose en su canto porque cuando mataron esos labios se apagaron las lámparas de España. Y así me llama y me dice: "Aquí me ajusticiaron lentamente." Así el que amó y llevaba bajo su pobre ropa todos los manantiales españoles fue asesinado bajo la sombra de los muros mientras tocaban todas las campanas en honor del verdugo, pero los azahares dieron olor al mundo aquellos días y aquel aroma era el corazón martirizado del pastor de Orihuela y era Miguel su nombre. Aquellos días y años mientras agonizaba, en la historia se sepultó la luz, pero allí palpitaba y volverá mañana. Aquellos días y siglos en que a Miguel Hernández, los carceleros dieron tormento y agonía, la tierra echó de menos sus pasos de pastor sobre los montes y el guerrillero muerto, al caer, victorioso, escuchó de la tierra levantarse un rumor, un latido, como si se entreabrieran las estrellas de un jazmín silencioso: era la poesía de Miguel. Desde la tierra hablaba, desde la tierra hablará para siempre, es la voz de su pueblo, él fue entre los soldados como una torre ardiente. Él era fortaleza de cantos y estampidos, fue como un panadero: con sus manos hacía sus sonetos. Toda su poesía tiene tierra porosa, cereales, arena, barro y viento, tiene forma de jarra levantina, de cadera colmada, de barriga de abeja, tiene olor a trébol en la lluvia, a ceniza amaranto, a humo de estiércol, tarde, en las colinas. Su poesía es maíz agrupado en un racimo de oro, es viña de uvas negras, es botella de cristal deslumbrante llena de vino y agua, noche y día, es espiga escarlata, estrella anunciadora, hoz y martillo escritos con diamantes en la sombra de España. Miguel Hernández, toda la anaranjada greda o levadura de tu tierra y tu pueblo revivirá contigo. Tú la guardaste con la mano más torpe, en la agonía, porque tú estabas hecho para el amanecer y la victoria, estabas hecho de agua y tierra virgen, de estupor insaciable, de plantas y de nidos. Eras la germinación invencible de la materia que canta, eras patria de la entereza y dispusiste contra los enemigos, el moro y el franquista, una mano pesada llena de enredaderas y metales. Con tu espada en los brazos, invisible, morías, pero no estabas solo. No sólo la hierba quemada en las pobres colinas de Orihuela esparcieron tu voz y tu perfume por el mundo. Tu pueblo parecía mudo, no miraba tu muerte, no oía las misas del desprecio pero, anda, anda y pregunta, anda y ve sí hay alguno que no sepa tu nombre. Todos sabían, en las cárceles, mientras los carceleros cenaban con Cossío, tu nombre. Era un fulgor mojado por las lágrimas tu voz de miel salvaje. Tu revolucionaria poesía era, en silencio, en celdas, de una cárcel a otra, repetida, atesorada, y ahora despunta el germen, sale tu grano a la luz, tu cereal violento acusa, en cada calle, tu voz toma el camino de las insurrecciones. Nadie, Miguel, te ha olvidado. Aquí te llevamos todos en mitad del pecho. Hijo mío, recuerdas cuando te recibí y te puse mi amistad de piedra en las manos? Y bien, ahora, muerto, todo me lo devuelves. Has crecido y crecido, eres, eres eterno, eres España, eres tu pueblo, ya no pueden matarte. Ya has levantado tu pecho de granero, tu cabeza llena de rayos rojos, ya no te detuvieron. Ahora quieren hincarse como frailes tardíos en tu recuerdo, quieren regar con baba tu rostro, guerrillero comunista. No pueden. No los dejaremos. Ahora quédate puro, quédate silencioso, permanece sonoro, deja que recen, deja que caiga el hilo negro de sus catafalcos podridos y bocas medievales. No saben otra cosa. Ya llegará tu viento, el viento del pueblo, el rostro de Dolores, el paso victorioso de nuestra nunca muerta España, y entonces, arcángel de las cabras, pastor caído, gigantesco poeta de tu pueblo, hijo mío, verás que tu rostro arrugado estará en las banderas, vivirá en la victoria, revivirá cuando reviva el pueblo, marchará con nosotros sin que nadie pueda apartarte más del regazo de España.